Un limon,
Pas tout rond,
S'épris sans raison,
D'un verre au pied très long.
Pressé il était le citron,
D'avoir une idylle cette fois pour de bon.
Mais le verre débordait de boisson,
Appelé je crois fruit de la passion.
Vert de rage était l'aprentis potiron,
Qui le coeur en morceaux alla se noyer au fond.
C'est con!