Honte à Monsieur Honte.
Caché derrière, dessous la peau, trop honte.
Tapi sous la peau des gens, comme une chauve-souris, un épis derme.
Le moindre regard effraye ce monsieur sans âge... Comme les méduses, il prolifère.
Il est né d’histoires qu’on oublie, enfouies, petit à petit. Il s’est incrusté dans la chair, on ne sait plus comment il a surgi, de nulle part, il a fait sa place, son cocon de limace parasite.
Il suffirait de parler pour qu’il s’en aille. Il suffirait de parler pour mais la parole libérée n’est plus si évidente, tant on s’est acharné à l’enfermer sous des strates non-dites et menties. Alors il reste collé à la langue, comme une mauvaise habitude, une mauvaise conscience, telle une maladie au virus * invisible *
Monsieur Honte fait mal, au fond. Il fait souffrir. Il porte un masque hideux. En vrai, il n’a pas la peau rouge. Il a la pâleur des cadavres.
Il écorche, avec ses crochets. On ne sait pas comment se soigner de ce personnage incurable, de ce personne qu’on fait naître. Alors, on l’étouffe, on fait semblant de son absence. On fait croire qu’il n’est plus là, qu’il n’y a pas eu d’histoires, que le linge est propre, blanc comme neige. Qu’il n’est pas tâché de sang noir, qu’il n’y a pas besoin de le laver en famille. En famille de pays.
Insupportable Monsieur Honte, il fait des abcès dans la tête, informe sans visage.
Décolle, Monsieur Honte, décalco-man. Retourne à ton trou noir de Néant, espèce de faux peau-rouge.

Honte à Monsieur Honte.
Caché derrière, dessous la peau, trop honte.
Tapi sous la peau des gens, comme une chauve-souris, un épis derme.
Le moindre regard effraye ce monsieur sans âge... Comme les méduses, il prolifère.
Il est né d’histoires qu’on oublie, enfouies, petit à petit. Il s’est incrusté dans la chair, on ne sait plus comment il a surgi, de nulle part, il a fait sa place, son cocon de limace parasite.
Il suffirait de parler pour qu’il s’en aille. Il suffirait de parler pour mais la parole libérée n’est plus si évidente, tant on s’est acharné à l’enfermer sous des strates non-dites et menties. Alors il reste collé à la langue, comme une mauvaise habitude, une mauvaise conscience, telle une maladie au virus * invisible *
Monsieur Honte fait mal, au fond. Il fait souffrir. Il porte un masque hideux. En vrai, il n’a pas la peau rouge. Il a la pâleur des cadavres.
Il écorche, avec ses crochets. On ne sait pas comment se soigner de ce personnage incurable, de ce personne qu’on a fait naître. Alors, on l’étouffe, on fait semblant de son absence. On fait croire qu’il n’est plus là, qu’il n’y a pas eu d’histoires, que le linge est propre, blanc comme neige. Qu’il n’est pas tâché de sang noir, qu’il n’y a pas besoin de le laver en famille. En famille de pays.
Insupportable Monsieur Honte, il fait des abcès dans la tête, informe sans visage.
Décolle, Monsieur Honte, décalco-man. Retourne à ton trou noir de Néant, espèce de faux peau-rouge.

Ce texte me semble bien prometteur avec ses phrases acérées !Annoncerait-il toute une série ? j'attends la suite avec une impatiente curiosité !
                       

heu une suite tu crois ? en ce moment, je m'en sens bien incapable. mais merci pour ce retour  

Hello, Kel, je voulais dire non la suite de ce texte, mais une suite de textes de la même eau.

T'en fais pas, Kel, l'inspiration revient aux moments les plus inattendus...
et nous quitte de même !
c'est si vite écrit
un poème
et

Pour écrire il suffit de garder
Le coeur ouvert comme un violon ..